Lo schiocco della serratura mi fa sobbalzare, il cuore che pompa sangue come fosse impazzito. Stringo più forte il manico della falce con le mani che mi sudano, e guardo verso la porta.
Si apre. Sento il rumore del bastone sul pavimento, poi vedo l'uomo con i capelli rossi. Richiude la porta di metallo alle sue spalle e mi guarda, gli occhi infossati nel volto bianco. Indossa dei guanti di pelle nera, e mi accorgo con sollievo che non ha la pistola. Cammina nella stanza zoppicando, poi si ferma davanti a me e solleva il bastone, impugnandolo dal fondo. Vuole colpirmi con la parte di metallo, l’impugnatura dorata che luccica alta sopra la sua testa.
Quando sferra il colpo, mi sposto di lato e lo schivo. L'uomo sgrana gli occhi, incredulo. Senza dargli il tempo di capire, mi alzo e miro con la falce alla base del suo collo. La lama sibila nell'aria, lo colpisco una volta poi un'altra ancora. Il sangue schizza sulle pareti e addosso a me, anche sulla mia faccia, ma non mi fermo. Lui grida, prova a proteggersi con le mani ma continuo, colpendolo sulle braccia, recidendogli un dito. Cade a terra, rantola e vomita sangue. Prova ad allontanarsi strisciando sul pavimento, e allora lo prendo a calci, nello stomaco e sul volto, esplodendo tutta la rabbia che ho dentro.
Mi fermo soltanto quando smette di respirare. C'è sangue dappertutto, ho il fiatone, e mi tremano le mani. Lascio cadere la falce a terra e vado verso la porta. La apro ed esco dalla stanza.
Ad attendermi c'è un corridoio buio.
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